Рев мотора. Радио. Вот те самые две вещи, которые разрывали тишину пустыни по дороге Лас Виеро. От невыносимой жары хотелось пить, однако времени на это не было, я должен быть на месте через несколько минут. Опоздаю, и моей эпитафией станет что то вроде «Джейк Бэйл, 26 лет. Погиб по дороге в Лас Вентурас от влетевшего в лобовое стекло камня». Не хочется повторять судьбу, что постигла моего знакомого. Его тело нашли в канализации, неподалеку от казино Калигулы, с засунутой в задний проход двадцатидолларовую купюру. Видимо кому то не терпелось передать такой привет моему шефу. Теперь же, казалось что именно я стану очередным купюроприемником в этой безмолвной пустыне.
О моей биографии говорить нечего. Хотя б потому что она не отличается от биографий большинства. Родился в соседнем штате Лос Сантос. Мать была фармакологом, отец же, лечащим врачом у одного богатого жирдяя. Как не посмотри, моя будущая работа должна была быть предопределена с самого начала. Я учился в самой простой школе. Отличником не был, но и отстающим тоже. Самый настоящий среднячок, которого можно себе представить. В 20, я благополучно свалил из Лос Сантос и арендовал комнату у одного гангстера. Хороший парень. Где он сейчас, увы, мне не известно.
В поисках работы, я подался в государственную службу такси. Работа не пыльная, платят нормально, по крайней мере, что бы оплачивать счета и покупать еду. Иногда мотаюсь в Лас Вентурас за подработкой. Не совсем правильно в отношении моего нанимателя, однако что поделать? Этот мир построен на финансах и если ему не скармливать каждый день по 20-100 баксов, то он начнет верещать сильнее чем порезанный хряк на фестивале пива.
Черт, телефон. С самого утра я себя заставлял выключать его, однако за дневной рутиной даже эта мелочь ускользнула от моих глаз. Это была самая старая и потрепанная модель, которую мне удалось достать в магазинах мобильной связи. Серый корпус, купленная наугад сим карта. Номер который въелся в мою голову словно червь. 948858. Вроде и простой, однако кому то трудно его запомнить. Хотя это уже не мои проблемы.
Проклянув все, на чем свет стоит, я поднял трубку, не сбавляя газа.
— Где тебя носит мулий ты сын?!
— Мистер Роджерс? Я тоже рад вас слышать.
Он все-таки достал меня. Не знаю как, но достал. Даже многочасовые проклятия на его голову не позволили мне, в конечном счете, избавиться от этого идиота всея. Как говориться, в Сан Андреас две проблемы. Дураки и дороги, однако с первыми я имею дело чаще всего.
— Меня не волнует, рад ты или нет! — взревел голос на том конце телефона — ты должен был сдать смену один час, тридцать три минуты назад!
— Сэр, я все понимаю, однако тут доро…
Я не успел договорить, как из динамика моего телефона послышалась ругань и мат, коего я раньше даже не слыхал ранее. Я никогда не думал, что он засекает время. После чего, Уильям С. Роджерс продолжил, все так же прибывая в гневе.
— Или ты сейчас возвращаешь машину на стоянку, или при следующей встрече, я упакую тебя в рикшу и заставлю бегать вместо такси с кляпом во рту! ТЕБЕ ПОНЯТНО?!
— Четко и ясно. — сказал я, положив трубку.
Я прекрасно знал, что дальнейшее обсуждение чего либо, с этим куском прожаренного бекона и яичницы, ни к чему не приведет.
Белое такси мчалось по ночным улицам Лас Вентураса, окрашиваемое в огромное обилие красок и цветов, неоновых вывесок и пестрящих объявлений на зданиях. Кому то нравились такие яркие города, однако я сам терпеть его не мог. Это место было рассадником грязи, что будет более вязкой и хлестче чем любая грязь в пригороде. Пьяные бараны на дороге. Преступники, которые давят всех своим “авторитетом”. Это было бы сменно, если бы все было написано на каком-то форуме посвященном игре. Однако тут, когда видишь все это своими глазами, становится омерзительно, и хочется самостоятельно растерзать все и вся на кусочки, не оставляя ни единого следа. И тем временем… белая ракета неслась по пустынным и одиноким улицам в сторону Лас Вентурас, в плеере играла музыка времен страха и ненависти, а я? А я улыбался.